Vendrán años distintos
Furiosos, breves, ásperos.
Vendrán tiempos de ira
Y nos harán más malos.
Vendrán días sin senda
Entre fulgores arduos,
Con las formas del odio
Y sus afanes vanos.
Desde campos lluviosos ascenderá
La llamada de sangre de tu hermano
Y al fin, despertarás y también llorarás
Al mirarla brotar sin piedad en tu mano.
Vendrán años difíciles
Vacuos, duros, inciertos...
Y nos harán peores
Y nos harán más ciegos.
