Aquí estamos de nuevo. Vicisitudes propias de nuestro tiempo impidieron más entradas, la falta de internet me hizo leer más. Indudablemente, salí ganando. Estos días ha habido noticias, eventos, reflexiones que no se escribirán aquí y no importa demasiado. Añadir a la confusión del mundo la tuya propia puede ser consolador mas nunca olvida, como el cuerpo que nos acoge no olvida las íntimas muescas que le propinamos.
La soledad del héroe, la del caído, es la propia del fugado; la ausencia de puentes con el mundo que dejan atrás. Nosotros habitamos un bosque simbólico al que las palabras mecen como un viento incesante. Aunque actuemos, recurrimos a ellas como puentes con la realidad, que son los otros y sus puntos de vista, sus palabras. Esos puentes entre lo que creemos ser y lo que nos dicen que somos pueden ser gratos, llenos de espinas o envueltos en llamas; pero siempre hay alguien al otro lado, y podemos llegar a él. La acción que no necesita palabras es un derrumbe de lo que nos une en nombre de lo que rechazamos, al menos en el momento silente e inalcanzable, como si todo estuviera perdido: la única salvación de los vencidos es no esperar salvación alguna. Ese momento es la cúspide, o la sima, o la estrella lejana de lo humano. Quizá mucho después se siga hablando de ello, para exaltarlo o execrarlo, pero es inaccesible. La acción condensa el licor destilado de la experiencia en una explosión de la vida que corre para dejar atrás el vínculo formal en virtud del anhelo del verdadero encuentro. Y ese encuentro puede destruirte, persiga la abyección o mire a los ojos de Dioses que no aceptan testigos.
Demasiadas palabras, Solo quería volver con ellas, aceptar sus limitaciones y hablar con Dundalk de nuevo. Sobre los bosques que habitamos, sobre si volveremos de ellos para contarlo y acerca del adiós a alguien a quien no conocí, un trabajador que murió porque pudo correr en otra dirección, y no quiso.
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