Navidad.2017.

I

Hoy, dicen algunos, han venido nuevas.

La ciudad no las sabe. Cercada por la bruma

Peina sus tejados, se encoge y vibra, estrecha

Al son de algo inaudible, arañando los goznes.

Hoy la vida se apuesta. La luz la trae un fuego

Que se consume y no calienta. Hoy se cierne la noche

Entre nostalgia de olas blancas y de montes lejanos.

Hoy es todo mentira, como ayer. Hoy las torres son de barro.

Y pienso entre la lluvia, no es tan extraordinario, ese Señor que vuelve

A su casa, en donde fuimos invitados. Nunca supe por qué;

Y él reclama lo suyo desde el umbral, sin asomarse.

Lo verdaderamente asombroso es resistir su ausencia,

Arañando cada día el surco de su hacienda por un simple pedazo

De esperanza dura como el pan del recuerdo. Lo arduo es ir tirando.

Hoy caen crueles los rayos y los truenos desbocan

Los corceles serenos en los que galopábamos.

Hoy dicen algunos, se ha desplegado un manto

Que nos protege del absurdo, el frío, el desamparo. Pero el señor

Sigue ausente, parece reacio y no se ve debajo de ese hato

Más que un silencio espeso, que nos alcanza a todos

Y en el cual, como en un lago plácido, 

Uno siente que no estaría mal vivir bajo esas ondas

Delgadas que lo mecen y convivir con la sombra.

Y cuando pase el tiempo y el señor entre

Y pregunte como hicimos para adornar su casa

Al fin suene una música que todos oigamos prístina

Y las habitaciones se iluminen por su presencia viva.

Hasta entonces, roturamos sus tierras, anhelando

Vivir en ese fondo rumoroso y celeste. 

Somos polvo de días y faenas

y al polvo volveremos, desgastados y breves.

Atados como Ulises a un mástil de extrañeza

Para evitar el extravío de nuevo en la tormenta.

II

Algo quiere nacer, aterido y breve.

Otros dioses mueren en paraísos desolados

Y desarbolados los hombres, por su mal hostigados

Se pierden entre los anchos hombros de la nieve.

¿Buscan una respuesta, o buscan evitarlas?

Quién sabe. El destino es diverso y mordaz

Y las encrucijadas son caminos de mar

No habrá una sola que te conduzca a casa.

Así que haz de los caminos arenosos tu fiebre

El huerto donde surcar tu arado de jornadas

Y que el breve resplandor de la mañana

Te haga recordar el mundo del que vienes

No volverá, pero quizá esté ya en ti

Y eres todos aquellos con los que te has cruzado

El hijo del niño que fuiste, el deseado

Hombre completo que emerge cierto al fin

Algo acaba de soplar y ya ha venido.

Una conciencia, un modo, un acertijo

Una forma de arrostrar las cadenas del tiempo

Arrastrando sus cadenas esclavas gimiendo

Horas vacías y largas. Y a pesar de ello…

Cantando entre su viento con ellas la esperanza.

III

No te engañe el silencio espeso con su rama desnuda

Ni el llamar con el pico de la lluvia suave

El rumor de este día empuja y pinta el aire

Con el acre agridulce de la duda.

Nada sabemos. La carne que nos forma

Busca en el temblor de la mañana

Las respuestas a las ansiosas inquietudes

Que siembra en nuestra paz la noche vana

Que pérfida se aúpa, crece, asoma, negra

Como el ayer de nuestro descontento.

Pero esta luz es distinta y en vez de bajar, sube

Hacia una estrella y su rastro de luces

Iluminando el camino de armonía temprana

Empuñando dulce la antorcha de la magia.

Nada se sabe. Las nubes, tu ventana.

El futuro que aguarda con su blanco manuscrito.

Ni te angusties, ni pares, ni cedas a la amarga

Quietud por un temblor. El arte es breve, mas la vida es larga.

Quizá mañana sea mejor. 

Nada está escrito.