Muy pocos han apurado la hiel de su insignificancia consciente. Es muy fácil ser un soñador que cree que otros le miran y compadecen; por eso el mundo hoy esta lleno de vocacionales víctimas.
Asumir que para que haya quien conserve cosas valiosas, otros deben renunciar a ellas en virtud de su amor profesado es la tarea más ardua. No habrá quien sepa las ausencias, las dudas, los pesares que hace florecer. Y sin embargo, la flor en el filo del acantilado es más vigorosa que la que languidece en el trigal ahíto. Cuando todo esta lleno, el destino no trae nada más que la noticia futura de una caída, una flaqueza, el tiempo y su servidumbre a la nada.
Todo lo transfigura el sacrificio. Entregando su sudor en un altar vacío, levanta su empalizada contra el devenir y en su desbordamiento del ser, logra el encuentro y ese toque lo hace eterno. Es la embriaguez de la metamorfosis. El éxtasis de la redención en el otro hecho nuestro.
Cuando levantes cada día, trata de recordar el desprecio de lo que somos con el sacrificio por lo que podemos lograr ser en el vacío de la duda. Equilibra ambos con el tesón de un creyente, y muévete en el aire como quien danza libre, moviendo las nubes a su alrededor liviano.
Dundalk apaga sus coches y mira al mar en la noche cerrada.
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